La madeja es más enredada de lo que pensé en un inicio. Primero di vueltas al lío de estambre de una vida; visto desde arriba sólo parecía un nudo de espaguetis; de abajo, nido de gusanos o víboras en plena hibernación; girando la muñeca que lo sostenía treinta grados hacia la derecha y 45 hacia abajo, descubrí algo con sentido: entre dos hebras, estaba el cabo dormido. Con asepsia, auxiliada por unas buenas pinzas, jalé el hilo y comencé la asquerosa y cansada labor de deshenredar el hilo de tu vida, la de la mujer de la esquina que vende alguna mercancía dudosa, la del muchacho suspirante a noviecillo y universitario, ese que depositó su futuro en el curso propedéutico y el examen que le hará un estudiante una vez más.

El hilo sale despacio, sobre todo después de desenliar un nudo marinero triple. Tres vueltas a la izquierda, una aguja para tejer del número dos y medio, jalar un poco la hebra contraria, dos manos que detenían los destinos futuros, confundidos en el nudo con destinos posibles y pasados; incluso mis dientes ayudaron a falta de práctica en eso de la contorsión desatapasiones. Jala un poquitín esto, detén ese, NO, ese no, el otro, si, si ese, así, así; sólo la puntita, bueno, no, un poco más. POR FIN. Vencido el nudo, es momento de un cigarro o un café, verde o púrpura, para quienes como yo, absorbemos colores.

El estambre caía hacia un lado, y la disciplina me obligó a ordenarlo en una simétrica pelota hasta llegar a donde la madeja, reducida a unos cuantos hilos revueltos, me observaba con odio. Ya no podría enredar más esa vida; el destino sería más sencillo de hilar y entreverar con otros en ese tejido de puntos contados, que noche a noche plasmo en un colcha eterna, esa cuyo fin será arroparme cuando, por fin, duerma.

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Inspiración »

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