El medio día. La luz iguala peligros y amigos, tempestades o lloviznas inofensivas. Otro día como otros tantos en esta prisión interna. Reino infinito. La observación se interrumpe cuando un viento tempestuoso levanta la hojarasca y las flores de jacaranda al fondo de la pradera, o de la habitación en donde habito por unos días, horas, meses. Pruebo mis alas para huir si fuese necesario y descubro el error. Hacia barlovento arrecia la tormenta y levanta mi cuerpo. Aterida, trato de moverme. Sólo consigo perderme, enredar los miembros con todo lo que arrastra el torbellino.

Con miedo, lucho para salir. Una voz a la distancia aquieta a mis yoes, prestos a un rescate peligroso. Me dejo ir, fluyo con el aire cerca del suelo o en la cumbre del remolino, encojo lo necesario ante los despojos que viajan hacia direcciones desconocidas. La voz me salva, pues una vez en el ojo del huracán el fenómeno se destruye, para revelar un día soleado de primavera, lleno de pequeños milagros: el trinar de un cenzontle, un animalillo de aspecto gatuno que corretea cercano a los árboles y la misma habitación en calma.

Ahora puedo descansar un poco y afilar las armas para la batalla que me aguarda al despuntar el día.

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