“Viajar, ver otros sitios desde otras perspectivas, llenarte del espíritu de sorpresas. Viajar, no para huir sino para tener un punto de vista distinto desde el cual volver, aunque nunca se regrese siendo el mismo que partió. Nunca se es el mismo después de haber volado.”

Roxanna Erdman

Des-anudar el cuerpo.
Des-nudar el alma.
Transformarse en vuelo
Es la vida…
Mire: entre nuestra piel,
aquí la vamos llevando,
volando juntos…

NIX Imaginarios Creativos presenta el último Potaje y nos vamos.

Jueves 1, viernes 2 y sábado 3 de octubre.
20 horas
Escuela de Laudería.

Los esperamos!!!

El aire huele a otoño, mis pies desean correr descalzos entre las hojas secas. Y las páginas de este blog han estado en blanco por quince largos días.

Este año no escribí una línea para recordar muertos de odios el once de septiembre, como tampoco para recordar enojos de tierra, solidaridad y dolor el día diecinueve. No está mal del todo, pudiera ser que agoté las letras sobre el tema.

Quizá sea porque me dedico a trocear raíces de mandrágora, muelo ajos de sueños y desgrano pepitas de letras para preparar un Potaje, porque una vez más, habrá Potaje Exótico. En esta ocasión lleva por título Des-nudos metamórficos.

Será el tercer Potaje y ayer en una entrevista noté una curiosidad: en el primero fue una función, cosa casi de juego; en el segundo, la cosa era más seria, dos funciones nos pareció pertinente; esta vez pensamos tres funciones porque nos habían cuestionado sobre la duración, tres es buen número. Y haciendo recuento es una función por número de Potaje… y creo que ninguna habíamos reparado en ello.

Además de la preparación del guiso me he adentrado en mundos de fantasía, tengo estudiantes que atender, una materia que poner “al tiro” y la labor diaria de vivir entre sobresaltos, que si fuera vivir tranquila, sería otra vida, no la mía.

Sin puerto a la vista, puesto que no deseo partir a ninguna parte, continuo en la cocina en la preparación del convite. Afilen sus tenedores y prepárense porque no pueden perderse este Potaje.

Por gracia de la ficción voy junto con otras viajeras a bordo de una nave de locura, tras los pasos de un Ulises fugado, y desde la paz relativa del camarote, escribo unas cuantas líneas con respecto a la travesía a mi amiga, la Señora C, de la cuál somos corte acompañante:

Querida, vayamos pues en busca de rumbos diferentes en medio de esta mar embravecida de sal, de sol, de soledad. Vamos, enloquecidas puesto que sólo así es una capaz de arriesgar el ser en pos de un amor, acompañándola en su búsqueda, y cada una en la propia. Todas esperamos encontrar.

Nuestro valiente capitán ha sufrido un accidente menor (se ha tirado por la borda siguiendo el canto de un tritón y el precio del rescate fue un tobillo luxado), y el hecho de observar –como lo hace el Caballero De Lira– el rumbo a través de un caleidoscopio pareciera peligroso, sin embargo estoy convencida de que es la única manera de arribar a alguna orilla distinta, porque el problema de los catalejos es que sólo muestran el camino habitual, y ¿estamos seguras que ese es el rumbo que habrá de guiarnos?

Así, preocupada porque el mareo descomponga el estilo, bordo una nueva vela, compongo un verso, sueño con el día –la noche ,mejor– cuando el hombre real no sólo aparezca, sino que permanezca presente, lado a lado.

Suya siempre,
Lady I

Una cama en el centro de la habitación; las mariposas y catarinas, verdes, moradas, con puntos rosas y amarillos, velan el sueño de la promesa humana que reposa el cansancio de crecer. La niña sueña un transuniverso en el cual giran pequeños planetas, planetoides, cuasiplanetas en espiral eterno e infinito interrumpido sólo por la aparición del alba. También imagina una hermana con quien compartir juegos y desamores, los dulces robados después de la comida y la amargura de sangre en los labios al despertar gritando tras la pesadilla. La pequeña transforma la habitación cuadrada en cosmos circular, flotante, habitado tan sólo de un par de camas gemelas. Una de las camas la usa para dormir, en la otra juega con las cobijas: arma un refugio, una casa en la que habita una pequeña familia con dos hijas. La niña sueña y mientras lo hace, murmura.

Mundo pequeño, instante preciso en el tiempo. Caricia con la palabra futuro grabada en fuego. Deseo. Despertar adolescente que descubre diminutas protuberancias en su pecho; ha dejado atrás la infancia. Olvidada está la muñeca de ojos verdes y trenza francesa, el vestido con florecillas bordadas en tonos pastel, el juego de té color durazno. Ojos entrecerrados al pasar el dedo sobre la piel, vislumbrando semicírculos voluptuosos, deseo erguido en frío, forjado en el calor de la caricia a manos del amante, del que nada sabe, aquel hombre tan sólo hilvanado en un tiempo verbal todavía no conjugado. El murmullo signa lo que ha de ser: este instante.

Obra escultórica: Pilar Bañuelos
Fotografía: Alberto Tarragó