Polvos de hada e invocaciones de bruja; crisol de creaciones.

No es un cuento, tampoco una alucinación producto de una juerga cuasimortal. Más bien es una invitación, un sueño, un proyecto que involucra música y literatura, danza y fotografía, pintura, escultura, instalación y hasta la presentación de una nueva revista. Tal mezcolanza, no puede ser denominada más que Potaje exótico: Catálisis artística colectiva. Así, entonen sus agendas hacia el viernes 26 de octubre en Querétaro. A la hora en que el crepúsculo se torna en noche: 7:30 pm.

La catáisis es el proceso a través del cual se incrementa la velocidad de una reacción química. La catálisis es crucial para cualquier forma de vida, ya que hace que las reacciones químicas ocurran mucho más rápido, a veces por un factor de varios millones de veces más de lo que sería “por sí mismas”.

Con esta metáfora, NIX: IMAGINARIOS CREATIVOS presenta este maravilloso potaje exótico. No puede usted faltar.

Invitan: Carlos Deolarte y NIX: IMAGINARIOS CREATIVOS. Lugar: Galería Plaza Bosques : Av. Manufactura 48 -junto al Hispano-, Local 9.

En la vida de toda organización burocrática o empresarial existe una actividad escondida: la disección de cadáveres. En algunos casos es literal, en la mayoría es sólo un ejercicio ocioso por resucitar proyectos inútiles, viejos u olvidados en algún cambio de administración; en otros, la disección es provocada por el ansia de encontrar errores en cualquier propuesta de alguien más, por tanto, se revisará con lupa de cinco aumentos cualquier escrito o proyecto, porque seguro contiene errores y éstos serán separados, puestos en envases asépticos y analizados con microscopio, para una vez aislado el mal, regresarlo por triplicado al creador (con copia a la corte celestial en pleno, por supuesto).

Y he aquí que hace muchos años, en un lugar sin tiempo, sin ubicación geográfica, inmerso en un cubículo blanco ostión, amueblado con lo indispensable para realizar labores de oficina, vivía un hombre con traje gris pardo de oficinista, el cual habiase especializado en las disecciones. Cada mañana, abría su correo o buscaba afanosamente en la bandeja de documentación pendiente, cualquier solicitud de “análisis de un trabajo”, y una vez localizado, aspiraba el olor a descomposición de las ideas, se relamía el bigote ralo y añejo, se frotaba las manos contra los muslos para entrar en calor y limpiar cualquier bacteria que interfiriera con su labor y se dedicaba sin pausa a buscar con todas las herramientas -antiguas o ultramodernas- indicios de error: el peso y grosor del papel, la tipografía que acompaña a las ideas, inconsistencias en el discurso, faltas ortográficas, saltos hacia las normas institucionales… cualquier cosa era separada por el analista y puesta a marecerar en el buzón denominado “pruebas”.

El hombre estaba feliz con su trabajo hasta el día que entre los papeles añejos encontró a un ratón. Y no por el asco que pudiera provocarle el roedor, sino más bien relacionado con la contaminación que pudiera provocar el animalillo en su trabajo y por ese desagradable hábito de comerse las pruebas más sustanciosas de errores hallados.

El ratón sólo comía papeles viejos y dormía al amparo de la fuente de poder de la computadora del hombre, y con eso destruía años de evidencias acumuladas, haciendo al hombre destructor de proyectos y sueños, infeliz y carente de sentido.

Hoy, sólo hoy, quisiera encontrar un ratoncillo en mi camino.

Con los árboles igual de verdes, el viento frío en la mañana y el sol cálido por la tarde, les deseo un excelente otoño, lleno de luz.

A Angie, a Martín y a quienes están de cabeza en este mundo les deseo una primavera llena de flores y sol.

La imagen es de Martanauta.

Veintidos años han pasado y aún recuerdo el terror que se vivía en la Ciudad de México tras el sismo. Vidas destruídas y una sociedad reencontrada.

Recuerdo las pláticas con mi entrenador de gimnasia, que colaboraba como rescatista, o al ex novio de una amiga, que vivía en el edificio Nuevo León (en Tlatelolco). Recuerdo angustia y recuerdo la solidaridad que desató ese escalofrío de la madre Coatlicue.

Sólo deseo paz para quienes murieron y quienes fueron los más afectados y memoria para quienes quedamos, para recuperar lo aprendido.

Recuerdos de hace un año y hace dos.

De la mano de Alejandro Camacho y con la ambientación sonora de Jorge Reyes, di de frente con mis pesadillas de hace algunos ayeres. Tumbas olvidadas en el campo olvidado, lleno de líquenes pútridos, vapores que ocultan sombras móviles, seres cuyo espanto es imposible describir; sólo un nombre: HP Lovecraft, rey del terror literario, amo y señor de pesadillas de los jugadores de rol trasnochados, convocador de misterios insoldables, dioses primigenios y angustias diurnas.

Todo eso me atacó por la espalda cuando escuché a Alejandro hablar con la locura sobre pantanos, misterios, libros malditos en la puesta en escena “El teatro del Terror: La declaración“, basada en el texto del mismo nombre y organizada como uno de los monólogos de Cuatro voces por los bebés, que es un excelente pretexto para recaudar fondos para la campaña Un poco de tí, un gran paso para mí, en pro de tratamientos para bebés con daño cerebral.

Así que aquellos que puedan, busquen en cartelera esta extraordinaria puesta en escena o bien, cooperen adoptando el tratamiento de un pequeño.

Fotos: Netwalker vía Flickr

Será que el tiempo vuela, o por lo menos transcurre con más prisa, o vivo en un episodio de la Dimensión desconocida. La cosa es que de pronto despierto en viernes y recuerdo el miércoles por la noche. El jueves se me fue con muchos pendientes, y sin tiempo de hacerlos; incluso el post del día se quedó entre ellos.

Hoy es viernes, mañana es tarde y noche de grito, porque tenemos invitaciones a dos reunioncitas donde seguro habrá voces altas para comunicar algo a pesar del volumen de la música y de momento pienso en cómo haré para dormir un rato con tantas cosas que hacer.

Insisto, mi reino por un giratiempo, o de qué sirve ser hada posmoderna si el tiempo pasa como agua y sin la consideración de avisar siquiera.

Un minuto de silencio y una oración por aquellas víctimas de odios absurdos

Sólo le pido a Dios
Letra: León Grieco
Voz: Mexicanto

Solo le pido a Dios
que el dolor no me sea indiferente,
que la reseca muerte no me encuentre
vacío y solo sin haber hecho lo suficiente.

Solo le pido a Dios
que lo injusto no me sea indiferente,
que no me abofeteen la otra mejilla
después que una garra me arañó esta suerte.

Solo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.

Solo le pido a Dios
que el engaño no me sea indiferente,
si un traidor puede mas que unos cuantos,
que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Solo le pido a Dios
que el futuro no me sea indiferente,
desahuciado está el que tiene que marchar
a vivir una cultura diferente.

Solo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.

 

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Demasiados en la cama. Dos hombres, yo y dos gatos… y antes de que froten sus manos, aclaro: Netwalker dormido, y Alan, mi pequeño de siete años, en plan de asilo político porque no podía dormir. Parece que él durmió muy bien, pero yo no. Entre el poco espacio, sus movimientos o sus extremidades encima mío y los gatos que caminaban como en parque a las tres de la tarde, tengo aspecto de zombie.

Y la tarde es carrera continua. La semana apenas comienza y ya necesito que llegue el viernes… Espero que mi clase de yoga me ayude con la energía o bien, les contaré unas memorias de una no-muerta-pero-casi.

Después de una semana agotadora, comparto esta joyita musical en la voz de mi amiga Becky; la verdad nunca imaginé este tipo de letras asociadas con los Hombre G, pero la vida siempre sorprende, no?

Buen finde

Temblando
Hombres G
Voz: Rebeca Munguía

Temblando,
con los ojos cerrados
el cielo está nublado
Y a lo lejos tú
Hablando de lo que te ha pasado
intentando ordenar palabras
para no hacerme tanto daño
y yo sigo temblando

De la mano y con mucho cuidado
os besasteis en silencio donde no había luz
y me hace gracia tu manera de contarlo
como el que cuenta que ha pensado
que ha decidido
que seguimos siendo amigos
y yo estoy temblando

Y llorando
habría jurado que nunca iba a llorar
escuchando cada palabra que no quiero escuchar
desgarrándome suplicándote
intentando hacerte recordar
pero tu , solo dices
“voy a colgar”

 

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El camino es amplio; en esta parte del laberinto se nota que otros viajeros lo han cruzado y dejado señales para quienes continuamos prisioneros.  Al lado de la vereda existe un prado ajardinado con el pasto corto y verde limón, los árboles están podados para dar sombra y servir de adorno, hay buganvillas y rosales de flores tan rojas como mi deseo y un riachuelo que parece colocado para completar la estampa.

Es tentador sentarse a descansar.  Así que le doy permiso a mi otra yo de hacerlo. Ella se acuesta y juguetea con el pasto, arranca algunas hojas y las corta en trocitos con suavidad; la miro y sonrío porque estoy segura: está pensando en tí.

Duerme y después se adentra en el parque, se aleja del camino, va sola. No encuentra a nadie en ese bosque domesticado; allí está permitido pensar y llorar. Ve de lejos a otros paseantes y te busca en los ojos de cada uno sin encontrarte. Te llama.

¿Responderás a su ruego?  Parece que esta vez no. Quizá ella tiene que aprender un poco de soledad para crecer, para no perderse en tu mirada, embriagarse con tu aliento, olvidar su meta.

La llamo cuando escucho su sollozar y la consuelo con un abrazo para dejar que seamos una, sin escisión.